Вы слыхали, как поют дрозды,
Нет не те дрозды, не полевые,
А дрозды, волшебники дрозды,
Певчие избранники России.
Вот они расселись по лесам,
Зазвучали до самозабвенья,
Узнаю я их по голосам.
Звонких повелителей мгновенья.
Звуки вырастают как цветы
Грустные, веселые, любые,
То горячие до красноты,
То холодновато-голубые.
Достают до утренней звезды
Радугами падают на травы.
Шапки прочь!
В лесу поют дрозды.
Для души поют, а не для славы.
Шапки прочь!
В лесу поют дрозды,
Для души поют, а не для славы. |
You've heard how the thrushes sing,
No, not those thrushes, not field ones,
But thrushes, magical thrushes,
Russia's chosen singers.
Here they scattered in the woods,
They sounded to the point of oblivion,
I recognize them by their voices.
Ringing lords of the moment.
Sounds grow like flowers
Melancholy, jolly, any,
Those hot to the point of redness,
Those that are coldish-blue.
They take to the morning stars
Rainbows fall on the grass.
Hats off!
In the woods, thrushes sing.
They sing for the soul, and not for glory.
Hats off!
In the woods, thrushes sing,
They sing for the soul, and not for glory. |
